Non pas parce que le pardon était impossible, mais parce que le pardon n’implique pas toujours la présence.
J’ai appris une chose importante : refermer une plaie ne signifie pas la rouvrir.
Mes parents continuaient à m’écrire. De longues lettres. Certaines maladroites. D’autres sincères.
Je n’ai répondu qu’une seule fois.
J’accepte la vérité. Je n’accepte pas le passé. Prends soin de ce qui te reste. Je prendrai soin du mien.
Je n’ai plus jamais eu de leurs nouvelles.
Aujourd’hui, j’ai trente-sept ans. J’ai un travail, des amis et une relation stable. Pas parfaite, mais honnête.
Parfois, je repense à ce garçon de dix-sept ans qui a quitté la maison avec un sac à dos. Personne ne l’a défendu. Personne n’a douté de lui.
Je fais.
Et cela suffisait pour continuer.
Parce que certaines familles se perdent.
Et il y a des vies qui se reconstruisent sans qu’on leur demande la permission.
