Aux funérailles de mon grand-père, un inconnu m’a remis un mot ; ce que j’ai trouvé dans le tiroir secret de sa cave m’a laissé sans voix.

J’avais onze ans lorsque mes parents sont décédés.
La version officielle était simple et tragique.

Ils étaient partis passer le week-end dans notre chalet d’été familial. Tard dans la nuit, un incendie s’est déclaré. La maison en bois a été entièrement détruite par les flammes avant l’arrivée des pompiers.

Aucun des deux n’a survécu.

J’étais l’aînée de six enfants.

La plus jeune, Emma, ​​n’était encore qu’un bébé.